Hace tiempos no escribo, no escribo cosas que se aten a mi, a mis formas de pensar, de ser y de sentir, tan unida a la pausa real que parece que olvide como escribir, en mi cabeza está una inocente asesina que camina en tacones altos y busca a un tipo nuevo para matar, puede ser que aun no consigo ese personaje, o que me estoy dejando llevar por la cotidianidad que no logro ni encontrar al muerto.. ni poner a la asesina a dieta, solo y por que creo que tengo algo de miedo, a escribir y que entre mis letras la muerta sea yo, sin sentimientos fijos, des coordinada sin deseos precisos con un cuerpo inerte, sin amigos y sin nadie a quien recurrir en momentos de extraña agudeza mental. por que si puede que de un momento a otro mis depresiones sean más que simples caprichos,descargar hormonales, para agregarle mas a mis desordenes pero no lo son, estoy considerando que es la falta de un sentimiento más fuerte, o las ganas poco congruentes de ocultarlo, soy un ser sentipensante pero llevo mucho tiempo en que divago lentamente en eso, en ese sentir- pensar solo lo rozo, solo logro un poco de movimiento, en mi inconsciente con sueños irreverente y perdidos. que no tienen nada que ver más que con una realidad.
Tiempos Aparte, no me emociona ni un poco el idiota que del otro lado del chat ahora trata de seducir, un desconocido que me pretende como flor abierta a sus deseos sexuales en la noche, y que simplemente no me llama la atención algun tiempo lo logro, pero sucede que todos los poetas, pasan demasiado tiempo en espacios que no existen y yo busco algo real. - ¿sera que repitiendo la idea la logro volver un hecho? - falso eso de la nemotecnia es un fracaso por que las condiciones son creadas-
